er En øyreise Henning Howlid Wærp 1. utgave, innb. 2015 Copyright © norsk utgave 2015 MARGbok forlag, Tromsø Forside: Margbok Forsidefoto: Lene E Westerås Satt med 10,5/14,5 Palatino + Times New Roman ISBN 978-82-93065-62-3 (e-bok) ISBN: 978–82–93065–57-9 (papirutgave) Alle henvendelser om denne boken kan rettes til MARGbok forlag, Strandveien 95, 9006 Tromsø www.margbok.no Det må ikke kopieres fra boken i strid med åndsverkloven. Uten uttrykkelig samtykke er kopiering kun tillatt når det er hjemlet i lov eller avtale med Kopinor, interesseorganisasjonen for rettighetshavere til åndsverk www.kopinor.no Henning Howlid Wærp EN ØYREISE Roman MARGbok | 2015 I 1. Klokka 09.33. HSL-fakultetet. Ingbjørn Amundsens kontor. Et kort, dumpt og litt stønnende hooh blir gjentatt med noen sekunders mellomrom. Han våkner av det første, men lar snøugla få rope ti-tolv ganger før han skrur av mobiltelefonen og lar det syntetiske pleddet med blå og hvite striper seile ned på gulvet mens han sakte og nesten mekanisk retter seg opp i sittende stilling. Sofaen er hard og for kort, men også for smal, selv om han har tatt bort de to ryggputene og lagt på skrivebordet, ved siden av alle bøker og stabler med kompendier og papirer som han måtte rydde ut av sofaen før han kunne legge seg. Han hadde sovet dårlig i natt, som alltid, og begynt kontordagen med tyve minutter med gjentrukne gardiner og låst dør, datamaskinen skrudd på lydløst, så ingen meldinger skulle vekke ham. Joda, han hadde sovet i kanskje fjorten-femten minutter, men følte seg ikke mer opplagt nå. Nei, nei. Han blir sittende og se på en plakat han har fått av en av Erasmus-studentene i vårsemesteret, en skinnende, laminert poster som han litt skjødesløst har festet på kortveggen på bokhylla med teip, nå henger den litt på skeive, det ene hjørnet er løst, Nieuwe Curacao, den nye ferieøya til Nederland i høyArktis. CURA! Slik forkortet de det. Et bilde av falske strender i en kunstig lagune. Nederlandske, slanke, fargerike hus. Et sted å dra til. Det passet sammen med avisutklippet av isbjørnen med blå øyne, fra Aftenposten i fjor vinter. Det var opp-daget flere av dem de siste årene, en genetisk feil, en mutasjon. Eller parring med sibirsk husky, ingen visste, selv om flere tenkte at det hadde noe med klimaforandringene å gjøre, og miljøgifter. Folk som bodde på Svalbard likte det ikke, dette blikket som lignet menneskeøyne. Plaffe løs på old blue eyes. Det var en distraksjon som fort kunne være de nølende sekundene man ikke trengte. En guide på Arctic Ewa var drept på Nordaustlandet forrige vår av isbjørn med blå øyne, selv om guiden både var erfaren, bevæpnet og skuddglad. Ingen skjønte hvorfor han ikke fyrte av. Kanskje var han naglet av blikket. Burde man ikke ta ut disse bjørnene, også av hensyn til dyrene selv, det var ikke naturlig, sa folk, det var ikke dyreøyne? Og foringsprogrammet ... Etter isen rundt Svalbard ikke lenger la seg om vinteren, heller ikke inne i fjordene, og at sporadisk utsendte flak fra Grønlands innlandsis, var alt man kunne håpe på, var isbjørnens jaktmarker skrumpet inn til nesten ingenting. Prosjekt foringskasser. Disse måtte ettersees og fylles, på de mest avsides steder, et kolossalt kostbart prosjekt. Naturen burde gå sin gang, skrev folk i kommentarfeltene, man måtte innse at det var slutt på havis i Arktis – det var mange år siden sist, flytt dyrene til fastlandet, send dem til Hammerfest, med sin isbjørn i byvåpenet, kunne de nå få sin egen bestand. Fra før hadde byen reingjerder for ikke å bli beitet ned, nå kunne de prøve seg på isbjørn. Gi dem hvert sitt kjøleskap. En turistmagnet. En naturlig evolusjon. Dette hadde studentene også villet diskutere, studentene på hans polarlitteraturkurs, NOR-2661. Men det var Fram over Polhavet som sto på pensum, storverket fra 1897, to voluminøse bind, og de hadde ikke tid til å gå utenfor. Det var alt for varmt på kontoret. Radiatoren sto på én, men varmet på fem eller seks, noe hadde brukket inne i kontrollenheten. Han kjente han var klam under armene. En halvtime til første forelesning, Romantikken. En novelle av Maurits Hansen. Ordne sofaen, låse opp døra, trekke fra gardinene, avslutte viderekobling på telefonen, la mail få strømme inn igjen på pc-en, samle sammen papirer og bøker, navne-liste over studentene – med skitne triks – og stikkord for å huske hvem som var hvem. Tavletusj og miniprojektor, blyant for å skrive ned idéer. Selv om det var stadig sjeldnere han fikk noen. Han skumper borti det røde papprøret som er stukket inn i bokhylla, på toppen av På ski over Grønland og Den store slæderejse. SUMMOS IN ARTIBUS HONORES. Doktor-røret, som Pierre kaller det, fransklektoren på nabokontoret. Røret kan åpnes i begge ender, slik at man kan se igjennom. Diplomet blir da usynlig, papiret rullet så tett på veggen at røret virker tomt, blir en kikkert, eller ropert. Pierre som tar av endestykkene og snakker i røret, tiltaler Ingbjørn på et nesten aksentfritt norsk, tulleakademisk. Det lar han seg ikke hisse opp av, Pierre hadde selv ikke doktorgraden, da var det lett å le av røret. For Ingbjørn var det beviset på at han har gjennomført noe. Og det ved hovedstadens universitet. EKSPEDISJONSLITTERATUREN – The heroic age. – Polarbasillen. – Arktisk hysteri. Ingbjørn Amundsen En stilling ved Norges arktiske universitet i Tromsø lå da i kortene, selv om det ble sett på som en forvisning av medstipendiatene hans i Oslo. Selv om temperaturen i nord ikke lenger skremte vannet av folk, var vintermørket det samme gamle. Åtte uker uten sol. Klimaendringene gikk dessuten ikke etter ekspertenes prognoser, vintrene forble ganske kalde, selv om snø var sjelden, bare noen centimeter, mot flere meter før. Men sommeren kokte opp. Lenger nord, i Ishavet, var den nye varmen mer stabil. Det hadde noe med havet å gjøre, nye sirkulasjonsruter, men også utslipp av metangass fra havbunnen der oppe, i tillegg til en ennå ikke forstått algevekst rundt øyene på Svalbard og Frans Josefs land. En rask endring av albedoprosenten i havoverflaten gjorde at vannet ikke lenger reflekterte sollyset, men slukte det. Og ble varmt. Boringer i sedimenter på tusen meters dyp hadde avdekket mikrofossiler som viste at vannet i Arktis for 50 millioner år siden også hadde vært varmt. Nå var man på vei tilbake igjen. Bare de store øglene manglet. På én av de 191 øyene som utgjorde Frans Josef land, hadde Nederland for noen år siden anlagt denne ferieøya, leid den av russerne, for 50 år. Nieuwe Curacao. Han så igjen på plakaten. De holdt seg til kolonihistorien, nederlenderne. Et Karibien look-alike. Et Arktisparadis slik man hadde forestilt seg det i gamle eventyrromaner, at det langt i nord kunne ligge glade sivilisasjoner. Og så rasket klimaforandringene på, slik at Karibiens vegetasjon med litt hjelp kunne plantes på en øy i arkipelaget i området mellom Karahavet, Barents-havet og Nordishavet. Her slo temperaturendringene spesielt heldig ut, fra grått til grønt, et arktisk-eksotisk rekreasjonssted. For å gi øya historie og identitet hadde Nederland brukt en av sine gamle Antiller, fra kysten av Venezuela, som modell. Klokka på veggen ga et klikk for hvert minutt. Han klødde i hodebunnen, var fortsatt trøtt, overopphetet og uopplagt. Ja, ja. Han går ut på gangen med bunken under armen. Pierre, som hadde beholdt sin franske iver, selv etter så mange år her oppe i nord, hadde igjen byttet ut plakat på kontordøra. Han var en misjonær for alt mulig fransk. August Renoir. Ingbjørn hadde sett originalen en gang, på Frick Collection i New York. To småjenter i brusende kjoler, ute i en grønn, frodig hage, moren stående litt bak, det hele fremstilt mykt og i mettede farger med oppløste konturer, slik bare Renoir kunne male. Men øynene til den lille familien stakk seg ut, boret seg fram. Øynene var mørke, nesten svarte, som hull i bildet. Renoir, som ellers unngikk svart, hadde her lagd tre par intenst brennende blikk. Guiden som hadde vist rundt i Fricks hus ved Central Park hadde berømmet nettopp dette trekket ved maleriet, ved originalen som de hadde bak skuddsikkert glass, at blikkene virket å tilhøre et annet plan i bildet. Men var ikke dette bare en feil, hadde Ingbjørn tenkt, uten å si det, hadde ikke Renoir bare malt øynene for harde i konturene, og for mørke i forhold til bildets øvrige fargelogikk? Øynene skulle vel ikke virkelig være kull? Dette var Fricks favorittbilde, hadde guiden sagt, og sett svært kry ut. Ja, fordi industrimagnaten slo seg opp på kull, hadde Ingbjørn tenkt, på Pittsburgrøyken. Stålmagnaten, den hemningsløse fabrikkeieren, ingen stoppknapp, den helt naturlige utviklingen. Under en demonstrasjon hadde Frick satt soldater inn, ni arbeidere skutt, maskinene kunne ikke stoppe å slå. De måtte gå. Det hadde de nå gjort så lenge i USA og den moderne verden at isbjørnene fikk blå øyne. Hvis det var noen sammenheng. Pierre kommer ut av kontoret, med den blanke kaffekjelen, han plystrer, beveger seg raskt og samtidig uten stress. Han koker alltid på det lille kjøkkenet på gangen, etter først å ha kvernet. Pulver- eller filterkaffe er ikke noe for ham. Egenimport av bønner. Kanskje er det familien som sender til ham. Pierre er lang, slank og mørk, med en hestehale til å beundre. Ingbjørn ser at han skal til å si noe, komme med en ironisk kommentar, en vittighet, men Ingbjørn har ikke tid, peker på armbåndsuret uten å si ordet: Undervisning.
© Copyright 2024